400 Tệ Không Đủ – Nhưng Đủ Để Tôi Nhìn Thấu Anh

6

Đêm khuya, ngoài cửa sổ mưa phùn lất phất, tôi ngồi trước bàn làm việc trong khách sạn, không sao ngủ được.

Tôi mở laptop, lấy toàn bộ chứng cứ trong USB ra, sắp xếp lại từng mục, nối chúng thành một chuỗi hoàn chỉnh.

Bốn năm liên tiếp, Tống Nghiễn Trì mỗi năm nhận lương 4,88 triệu tệ.

Mỗi lần tiền vừa vào tài khoản, ngay trong ngày sẽ bị trừ 1.500 tệ, phần còn lại chuyển toàn bộ sang tài khoản cá nhân của mẹ anh ta — Thẩm Thuận Phượng.

Còn bản thân anh ta, gần như không có bất kỳ khoản chi tiêu lớn nào đứng tên mình.

Toàn bộ chi tiêu trong gia đình, đều được thanh toán từ thẻ của tôi.

Một chuỗi dòng tiền rõ ràng, khép kín, không một kẽ hở, hiện ra trên màn hình.

Một bí mật khổng lồ, sâu không đáy, cuối cùng cũng bị moi ra hoàn chỉnh.

Tôi đăng nhập vào website của Cục Thuế.

Trong mục “Tố cáo hành vi vi phạm thuế”, tôi dùng thông tin thật của mình, bắt đầu điền biểu mẫu.

Nội dung tố cáo rất đơn giản:

“Người bị tố cáo Tống Nghiễn Trì (CMND: …), cấu kết với mẹ là Thẩm Thuận Phượng (CMND: …), trong thời gian dài sử dụng tài khoản cá nhân để chuyển tiền với số lượng lớn, che giấu thu nhập thực tế, nghi vấn trốn thuế thu nhập cá nhân với số tiền lớn, tính chất nghiêm trọng.”

Tôi nén toàn bộ chứng cứ thành file mã hóa, đính kèm gửi lên.

Con trỏ chuột dừng lại trên nút “Gửi”.

Tôi khựng lại hai giây.

Sau đó, nhấn xuống.

Trang chuyển đi, một dòng chữ hiện ra:

“Đơn tố cáo của bạn đã được tiếp nhận, mã số tiếp nhận: …”

Tôi chụp màn hình.

Tấm ảnh này, tôi không gửi cho Tống Nghiễn Trì.

Đối phó với kiểu người coi lợi ích là mạng sống như anh ta, phải đánh trúng điểm yếu.

Sau đó, tôi mở email, soạn thư mới, dán ảnh chụp vào.

Dùng một tài khoản ẩn danh vừa đăng ký, gửi đến hộp thư chung của giám đốc nhân sự và bộ phận tuân thủ của công ty anh ta.

Tiêu đề chỉ có một dòng:

“Cảnh báo rủi ro thuế nghiêm trọng liên quan đến nhân viên Tống Nghiễn Trì của quý công ty.”

Trong ngành tài chính, đặc biệt là những ngân hàng đầu tư hàng đầu như công ty anh ta.

Lý lịch tín dụng, tình trạng tài chính, tuân thủ thuế của nhân viên — bị kiểm soát chặt hơn bất cứ thứ gì.

Một người dính bê bối thuế, đừng nói thăng chức, giữ được việc cũng đã khó.

Email này, chính là mũi tên lạnh nhắm thẳng vào sự nghiệp của anh ta.

Một ngày sau, điện thoại từ trong nước gọi đến.

Là người bạn trước đó giúp tôi tìm hiểu tin tức.

“Diêm Phi, bên cậu có phải đã làm gì không?”

Cô ấy hạ giọng:

“Tống Nghiễn Trì bị bộ phận tuân thủ của công ty gọi lên làm việc, toàn bộ dự án trong tay đều bị dừng, người cũng bị đình chỉ rồi.”

“Nghe nói lãnh đạo cấp cao rất tức giận, kiểu vấn đề thuế này là đại kỵ trong giới tài chính, lần này anh ta e là khó mà gượng dậy.”

Tôi lặng lẽ nghe.

Ngoài cửa sổ, mưa đã tạnh từ lúc nào.

Ánh trăng xuyên qua tầng mây rơi xuống.

Chưa bao lâu sau khi cúp máy, tin nhắn của Tống Nghiễn Trì hiện lên.

Lần này, anh ta không còn sức nổi điên nữa, chỉ còn lại tuyệt vọng sâu sắc.

“Diêm Phi, rốt cuộc em muốn làm gì?”

“Em nhất định phải hủy hoại anh mới chịu sao?”

Tôi nhìn hai dòng chữ đó, ánh mắt bình lặng, rồi gõ trả lời:

“Tôi không muốn hủy hoại anh. Tôi chỉ lấy lại những gì thuộc về mình.”

“Là chính anh, từng bước một, tự hủy hoại bản thân.”

Gửi đi.

Sau đó, tôi đặt điện thoại xuống, bước ra trước cửa sổ.

Ánh trăng phủ lên đỉnh núi tuyết, lạnh lẽo mà trong trẻo.

7

Tôi cầm ly cacao nóng trên bàn, nhấp một ngụm.

Tôi biết.

Đòn này, đã đánh trúng điểm yếu chí mạng của con rắn.

Đình chỉ công tác, điều tra nội bộ, cùng nguy cơ bị cơ quan thuế kiểm tra bất cứ lúc nào — như ba lưỡi đao treo trên đầu, cắt đứt hoàn toàn sợi dây cuối cùng của Tống Nghiễn Trì.

Tài khoản ngân hàng của anh ta và Thẩm Thuận Phượng đã bị đóng băng.

Đến lúc này, hai mẹ con họ cuối cùng cũng nếm được cảm giác đường cùng.

Con người khi bị dồn đến chân tường, thường sẽ làm ra những chuyện bất chấp hậu quả.

Không biết bằng cách nào, Tống Nghiễn Trì gom được một khoản tiền, mua vé bay sang Thụy Sĩ, muốn gặp trực tiếp để cầu xin tôi rút đơn.

Anh ta vẫn ôm chút ảo tưởng cuối cùng, nghĩ rằng chỉ cần xuất hiện trước mặt tôi, quỳ xuống nhận sai, khóc lóc đủ thảm.

 

Tôi sẽ mềm lòng như trước, bỏ qua tất cả.

Nhưng lần này, anh ta sai rồi.

Sai đến mức nực cười.

Tôi đã không còn là tôi của trước đây.

Cũng sẽ không bao giờ là vị “thần mềm lòng” của anh ta nữa.

Anh ta không tìm được khách sạn tôi ở.

Chỉ biết tôi đang ở Thụy Sĩ, nhưng không biết cụ thể ở đâu.

Vì vậy, anh ta chọn cách chờ dưới tòa nhà công ty tôi.

Mùa thu Thụy Sĩ, sáng sớm và đêm đã lạnh đến thấu xương.

Anh ta ngồi trên chiếc ghế dài đối diện công ty, khoác chiếc áo mỏng, từ chiều đến đêm, từ đêm đến sáng.

Sáng hôm sau, tôi như thường lệ xuất hiện dưới tòa nhà.

Bên cạnh tôi là người phụ trách dự án — Vương Nguyên.

Chúng tôi vừa đi vừa trao đổi về buổi tuần lễ thời trang hôm nay, không khí nhẹ nhàng tự nhiên.

Không ngờ vừa đến cửa, một bóng người đột ngột lao ra, lảo đảo chắn trước mặt tôi.

Là Tống Nghiễn Trì.

Quầng mắt thâm đen, môi khô nứt, râu ria lởm chởm, áo khoác nhăn nhúm.

Cả người toát ra mùi chua khó chịu.

“Diêm Phi!”

Anh ta định nắm lấy tay tôi, nhưng bị tôi nghiêng người tránh đi.

Giọng anh ta khàn đặc, thái độ hạ mình:

“Diêm Phi, anh xin em, về với anh được không?”

“Anh không cần gì nữa, nhà, tiền tiết kiệm, cả tiền bên chỗ mẹ anh, tất cả đều cho em!”

“Anh chỉ cần em rút đơn, chỉ cần em về với anh!”

“Chúng ta vẫn chưa ly hôn, anh vẫn là chồng em!”

Mắt anh ta đỏ hoe, dáng vẻ chật vật như một con chó mất chủ.

Tôi nhìn anh ta, gương mặt không chút gợn sóng.

Không tức giận, không chán ghét, thậm chí không có cảm xúc.

Chỉ là sự bình thản khi nhìn một người xa lạ.

Tôi quay đầu, nói bằng tiếng Đức với Vương Nguyên:

“Xin lỗi anh Vương.”

“Tôi không quen người này. Chúng ta vào thôi.”

Vương Nguyên hơi sững lại, rồi lập tức hiểu ý.

Anh bước lên nửa bước, khéo léo chắn trước tôi, dùng tiếng Đức nói với Tống Nghiễn Trì:

“Thưa ông, đây là khu vực làm việc riêng.”

“Cô ấy không quen ông, mời ông rời đi.”

Tống Nghiễn Trì đứng sững, vì anh ta không hiểu tiếng Đức.

Anh ta há miệng, muốn nói gì đó, nhưng không thốt ra được lời nào.

Tôi lướt qua anh ta, cùng Vương Nguyên bước vào cửa xoay của tòa nhà.

Không hề do dự.

Cánh cửa kính chậm rãi khép lại.

Ngăn tôi và anh ta thành hai thế giới.

8

Qua lớp kính, tôi thấy anh ta vẫn đứng nguyên tại chỗ, như một pho tượng trắng bệch.

Khi anh ta nhìn thấy tôi và Vương Nguyên trò chuyện bằng thứ ngôn ngữ anh ta hoàn toàn không hiểu, thấy tôi bình thản mỉm cười với một người đàn ông khác, thấy tôi không hề quay đầu lại, biến mất trong thang máy.

Khoảnh khắc đó, chút tự tôn cuối cùng của anh ta, trong làn gió lạnh buổi sớm Thụy Sĩ, vỡ vụn thành từng mảnh.

So với bất kỳ cuộc cãi vã hay đánh mắng nào, điều này còn khiến anh ta đau đớn hơn.

Đó là sự khinh miệt triệt để đối với chính con người anh ta.

Ngay cả tư cách để bị tôi ghét, anh ta cũng không còn, chẳng khác gì một con kiến.

Sự sỉ nhục nơi đất khách khiến lòng tự trọng của Tống Nghiễn Trì bị đả kích nặng nề, anh ta lặng lẽ quay về nước.

Chút hy vọng cuối cùng của anh ta, là trở về căn nhà chúng tôi đã sống bốn năm.

Có lẽ anh ta nghĩ, chỉ cần quay về nơi quen thuộc ấy, đóng cửa lại, thì có thể ngăn hết mọi chuyện bên ngoài.

Có thể giả vờ như chưa từng có gì xảy ra.

Về đến khu chung cư, anh ta đứng trước cửa, vừa định mở thì tay khựng lại giữa không trung.

Trước cửa đặt hai chậu cây xanh, thảm chùi chân in họa tiết lạ, trên tay nắm còn treo một móc trang trí hoạt hình.

Những thứ này không phải của anh ta.

Anh ta sững lại, tưởng mình đi nhầm tầng.

Lùi lại hai bước, nhìn kỹ lại số nhà mấy lần.

Không sai, đúng là nhà anh ta.

Đúng lúc anh ta còn đang ngơ ngác, cửa mở ra từ bên trong.

Một người phụ nữ lạ ló đầu ra, cảnh giác nhìn anh ta:

“Anh tìm ai?”

Đầu óc Tống Nghiễn Trì ong lên, kinh ngạc nói:

 

“Đây… đây là nhà tôi! Cô là ai? Sao lại ở trong nhà tôi?”

Người phụ nữ cau mày, khép cửa lại một chút:

“Nhà anh cái gì?”

“Căn nhà này chúng tôi vừa mua, thủ tục xong hết rồi.”

“Anh không đi tôi báo cảnh sát đấy.”

Nói xong, cô ta đóng sầm cửa.

Tống Nghiễn Trì như bị sét đánh, đứng chết lặng tại chỗ.

Anh ta không tin, điên cuồng bấm chuông, đập cửa, gọi tên tôi.

Người phụ nữ trực tiếp gọi cho ban quản lý.

Vài phút sau, quản lý tòa nhà cùng bảo vệ lên, mời anh ta rời khỏi hành lang.

Dưới lầu, anh ta ngẩng đầu nhìn ô cửa quen thuộc.

Chậu trầu bà tôi từng trồng trên bệ cửa sổ giờ đã được thay bằng một chiếc đèn đứng.

Anh ta phát điên gọi điện cho tôi.

Lần này, tôi nghe máy.

Đầu dây bên kia là tiếng gào thét tức giận:

“Diêm Phi! Nhà đâu? Nhà của chúng ta đâu?!”

“Sao người khác lại ở trong nhà chúng ta?”

“Em bán nhà rồi?”

Tôi nghe tiếng anh ta, khẽ bật cười.

“Ồ, anh nói căn nhà đó à.”

Tôi dừng lại một chút, nói như kể chuyện:

“Mấy hôm trước đã nhờ môi giới bán rồi.”

“Nhà đứng tên anh, nhưng bên tôi có quyết định bảo toàn tài sản của tòa, thủ tục giao dịch rất thuận lợi.”

“Tiền bán nhà đã chuyển vào tài khoản giám sát do tòa chỉ định, đợi phán quyết ly hôn, chia thế nào thì tòa sẽ xử.”

Đầu dây bên kia chỉ còn tiếng thở dốc nặng nề, như bị bóp cổ.

Tôi không quan tâm anh ta nghĩ gì, tiếp tục nói:

“À đúng rồi, vest của anh, dao cạo, gậy golf, tôi đã đóng gói gửi đến công ty anh rồi. Nhớ kiểm tra.”

“Tống Nghiễn Trì, anh không còn nhà nữa rồi.”

Mỗi câu tôi nói ra, hơi thở bên kia càng nặng thêm.