Hũ Dưa Cải Chứa Bí Mật

15

Tôi đứng sững giữa văn phòng, cảm giác như máu trong người đã đông cứng lại.

Ánh nắng xuyên qua bức tường kính khổng lồ rọi lên người Lý Thừa Viễn, nhưng không thể chiếu thấu vực sâu trong mắt ông.

Một kẻ ích kỷ và ham sống như Mã Văn Bân… thật sự sẽ chọn tự sát sao?

Nếu hắn khai ra thêm đồng phạm trong phòng thẩm vấn, hoặc lôi ra những bí mật sâu hơn của cả ngành… thì điều đó sẽ bất lợi cho ai?

Câu hỏi ấy điên cuồng vang lên trong đầu tôi.

Lý Thừa Viễn chậm rãi rít một hơi xì gà.

Trong làn khói mờ, đường nét gương mặt ông trở nên mơ hồ, khó đoán.

“Chu Nhiên, ánh mắt đó của cậu là sao?”

“Cậu đang nghi ngờ tôi à?”

Ông khẽ cười, gõ tàn xì gà vào chiếc gạt tàn pha lê.

“Tôi chỉ cảm thấy… mọi chuyện diễn ra quá nhanh.”

“Nhanh đến mức người ta không kịp thở.”

Giọng tôi khô khốc, thậm chí hơi run.

“Trên đời nhiều chuyện vốn như vậy.”

“Dao phải chém thật nhanh mới cắt được mớ rối.”

Lý Thừa Viễn đứng dậy, bước đến trước mặt tôi, vỗ vai tôi.

Cái vỗ mạnh, vừa như an ủi… vừa như một lời cảnh cáo vô hình.

“Mã Văn Bân chết rồi, những món nợ cũ coi như xóa sạch.”

“Công ty giữ được, đó mới là kết quả tốt nhất.”

“Còn chi tiết… không quan trọng nữa.”

“Quan trọng là tương lai.”

Ông đẩy về phía tôi một tờ séc.

Những con số không nhiều đến mức làm tôi choáng mắt.

“Đây là tiền thưởng của cậu.”

“Còn đây là hợp đồng chuyển nhượng cổ phần.”

“Ký đi, cậu sẽ trở thành một cổ đông thực sự của Hồng Nghiệp.”

Tôi nhìn tờ séc.

Nhưng trong mắt tôi, nó giống tiền mua đường dính đầy máu.

Tôi không nhận.

Tôi hít sâu rồi nhìn thẳng vào mắt ông.

“Lý tổng.”

“Mẹ anh — bà Phan Tú — bây giờ thật sự an toàn chứ?”

Tay Lý Thừa Viễn khẽ khựng lại.

Trong mắt ông lóe qua một cảm xúc phức tạp.

Ông quay đầu nhìn ra thành phố ngoài cửa sổ.

“Bà ấy rất ổn.”

“Bà sẽ sống yên bình ở quê, không dính vào những chuyện này nữa.”

Nhưng trong đầu tôi lại hiện lên ánh mắt của Lão Triệu trong kho.

Cùng kỹ thuật ra tay đáng sợ của ông ta.

Người như Lão Triệu… thật sự chỉ là thợ khóa hay cựu binh sao?

Cách ông ta hạ gục thuộc hạ của Tôn Vĩ — chuẩn xác, im lặng, chí mạng.

Còn Lý Vệ Quốc.

Một phó đội trưởng cảnh sát kinh tế.

Lại đứng nghiêm chào tôi — một nhân viên vô danh.

Sự tôn trọng đó… tuyệt đối không phải vì tôi.

Mà vì thế lực khổng lồ phía sau Lý Thừa Viễn.

Tôi rời văn phòng tổng giám đốc.

Ánh nắng bên ngoài vẫn chói chang.

Nhưng trong mắt tôi, cả thế giới như phủ một lớp sương xám.

Vương Lỗi không biết từ đâu chạy tới.

Vừa thấy tôi, hắn lập tức cười nịnh.

“Chu tổng… à không, Chu cổ đông!”

“Sau này nhớ kéo anh em một tay nhé!”

Hắn cười đến lộ hết răng, hoàn toàn quên rằng vài giờ trước còn hò hét theo Mã Văn Bân.

Tôi không để ý.

Tôi bước thẳng qua đại sảnh, rời khỏi tòa nhà.

Tôi lái xe về căn chung cư cũ thuê trọ.

Đóng cửa.

Bóng tối nuốt trọn căn phòng.

Những hũ dưa cải vẫn xếp lặng lẽ trong bếp.

Tôi run tay lật đáy hũ đã mở.

Dòng chữ kia…

Giờ Dậu.

Ba.

Bảy.

Cây hòe.

Bóng.

Nhìn chằm chằm vào nó, tôi chợt nhận ra mình đã bỏ sót một điều cực kỳ quan trọng.

Trước đây tôi nghĩ “ba” và “bảy” là phương hướng hay khoảng cách.

Nhưng nếu đó là ngày tháng thì sao?

Mùng bảy tháng ba.

Đó là ngày chủ tịch tiền nhiệm của Hồng Nghiệp — cha của Lý Thừa Viễn — qua đời.

Và cũng chính ngày đó…

Mã Văn Bân chính thức lên làm phó tổng giám đốc.

Một luồng lạnh chạy thẳng lên đỉnh đầu tôi.

Tôi lao vào phòng làm việc, mở cuốn sách lịch sử công ty.

Ở trang có bức ảnh khu nhà máy cũ, tôi dùng kính lúp nhìn kỹ.

Dưới gốc cây hòe…

Ngoài những nhà xưởng đổ nát, còn có một cửa hầm trú ẩn không dễ thấy.

Ngày chụp bức ảnh ấy…

Chính là mùng bảy tháng ba năm ngoái.

Tôi bỗng hiểu ra.

Tất cả không phải lời cầu cứu của bà Phan Tú.

Cũng không phải tiếng gọi của công lý.

Đây là cái bẫy được chuẩn bị suốt một năm.

Lý Thừa Viễn lợi dụng sự “ngây thơ” và “chính trực” của tôi.

Để đúng ngày đó…

Dùng tôi như một con dao.

Tự tay tiễn Mã Văn Bân xuống địa ngục.

Gelatin công nghiệp.

Sổ đen.

Chiếc USB.

Tất cả chỉ là mồi nhử.

Để loại bỏ kẻ thù giết cha — một cách hợp pháp nhất.

Tôi nhớ lại giọng nói của Lý Thừa Viễn khi nhắc đến mẹ mình.

Không có tình cảm.

Chỉ có sự lạnh lùng của người hoàn thành nhiệm vụ.

Phải chăng ngay cả những hũ dưa cải kia…

Cũng chỉ là đạo cụ của vở diễn này?

Tôi rùng mình.

Tôi không phải anh hùng.

Chỉ là con rối trong tay người khác.

Đúng lúc ấy.

Chuông cửa đột nhiên vang lên.

Tiếng gõ nặng nề, đều đặn.

Tim tôi nhảy lên cổ họng.

Tôi nhìn qua mắt mèo.

Ngoài cửa không có ai.

 

Chỉ có một hũ dưa cải xám đặt dưới đất.

Tôi run rẩy mở cửa mang nó vào.

Miệng hũ vẫn buộc vải đỏ.

Trên vải có vẽ một ký hiệu kỳ lạ.

Một vòng tròn chứa một tam giác.

Đó là dấu niêm phong bí mật trong nghi lễ quê tôi.

Tôi mở ra.

Bên trong không có dưa cải.

Chỉ có một xấp thư cũ ố vàng.

Tôi đọc từng lá.

Tay run dữ dội.

Đó là thư cha của Lý Thừa Viễn gửi cho Phan Tú.

Trong đó ghi một sự thật kinh hoàng.

Khoản tiền đầu tiên của Hồng Nghiệp…

Được kiếm bằng cách buôn bán vật tư quân sự và lương thực quân đội kém chất lượng.

Phan Tú — người phụ trách kỹ thuật — không chỉ biết chuyện.

Bà còn là người tham gia chính.

Mã Văn Bân năm đó không hề hãm hại bà.

Hắn chỉ đang gánh tội thay cho vợ chồng họ.

Trước khi chết, cha Lý Thừa Viễn…

Vì muốn bảo vệ danh dự con trai.

Cũng để cứu tập đoàn…

Đã để Mã Văn Bân trở thành vật tế vĩnh viễn.

Lý Thừa Viễn biết tất cả ngay từ đầu.

Việc ông ta diệt Mã Văn Bân…

Không chỉ để trả thù.

Mà còn để bịt miệng.

Để chôn vùi quá khứ nhuốm máu ấy.

Tôi ngồi sụp xuống sàn.

Những lá thư rơi đầy đất.

Ngoài cửa sổ, tiếng còi cảnh sát vang lên.

Nó dường như đang tiến thẳng về phía tôi.

Tôi chợt hiểu.

Bản hợp đồng cổ phần ông đưa…

Thực ra là bản nhận tội.

Nếu tôi ký.

Tôi sẽ là người gánh toàn bộ tội lỗi của Hồng Nghiệp.

Mã Văn Bân chết.

Và tôi…

Sẽ là vật tế tiếp theo.

Đây không còn là cuộc đấu thương trường.

Đây là vòng lặp của số phận.

Tôi nhìn chiếc đồng hồ.

Giờ Dậu vừa đến.

Ánh hoàng hôn kéo dài bóng chiếc hũ dưa cải.

Nó chỉ thẳng vào tờ séc bị tôi xé.

Tôi cười cay đắng.

Rồi bật lửa, đốt những lá thư.

Trong ánh lửa.

Tôi hiểu ánh mắt cuối cùng của Lý Thừa Viễn.

Ánh mắt của thợ săn nhìn con mồi đã chết trong bẫy.

Tôi là biên kịch vàng của ông ta.

Nhưng tôi đã viết chính mình vào ngõ cụt.

Lửa nuốt hết sự thật.

Khói tràn ngập căn bếp.

Tôi chỉnh lại bộ vest đắt tiền.

Lặng lẽ chờ tiếng bước chân ngoài cửa.

Đời người như vở kịch.

Và tôi… cuối cùng vẫn không hiểu hết kịch bản mang tên “nhân tính”.

16

Tiếng còi cảnh sát ngoài cửa như lưỡi hái tử thần lướt sát da đầu tôi.

Nhưng nó không dừng lại.

Nó chạy qua.

Mất hút giữa thành phố.

Tôi đứng chết lặng.

Mồ hôi lạnh thấm ướt áo.

Họ không đến bắt tôi.

Chỉ là trùng hợp.

Một sự trùng hợp đủ để phá vỡ phòng tuyến cuối cùng của tôi.

Hoặc…

Nó không hề trùng hợp.

Mà là bài kiểm tra cuối cùng của Lý Thừa Viễn.

Một cuộc thử nghiệm từ xa về giới hạn tâm lý của tôi.

Tôi nhìn đống tro của những lá thư.

Cười thảm.

Tôi đã đốt bằng chứng.

Trong mắt ông ta…

Đó là lựa chọn của tôi.

Chôn vùi quá khứ.

Và đứng cùng phe với ông.

Chuông cửa lại vang lên.

Lần này là ba tiếng ngắn, gấp gáp.

Tôi nhìn qua mắt mèo.

Người đứng ngoài là Lão Triệu.

Ông đã thay bộ đồ thường.

Nhưng ánh mắt vẫn sắc như diều hâu.

Tôi mở cửa.

“Chu tổng.”

Giọng ông khàn khàn.

Ông không vào.

Chỉ đưa tôi một túi hồ sơ.

“Lý tổng bảo tôi đưa cái này.”

Tôi cầm lấy.

“Đây là gì?”

“Thân phận mới của cậu.”

“Và kế hoạch bảo vệ gia đình cậu trong mười năm.”

Ông nói ngắn gọn.

“Lý tổng nói người thông minh sẽ biết chọn.”

Tay tôi run lên.

Đây không phải lựa chọn.

Đây là tối hậu thư.

Ngay cả gia đình tôi…

Ông ta cũng nắm rõ.

Bà nội tôi ở quê.

Người vẫn làm dưa cải mỗi năm cho tôi.

Mọi điểm yếu của tôi…

Đều nằm trong tay ông ta.

“Tôi sẽ đi làm đúng giờ ngày mai.”

Giọng tôi bình tĩnh lạ thường.

Lão Triệu gật đầu.

Không hề ngạc nhiên.

Ông quay đi.

“Khoan.”

Tôi gọi.

“Mã Văn Bân… thật sự là người xấu sao?”

Ông dừng bước.

Không quay đầu.

Chỉ nói một câu lạnh lùng.

“Một kẻ thua cuộc chết thế nào… có quan trọng không?”

Rồi ông biến mất xuống cầu thang.

Tôi đóng cửa.

Trượt xuống sàn.

Mở túi hồ sơ.

Bên trong là một hộ chiếu mới.

Một cái tên hoàn toàn xa lạ.

Và vài tấm ảnh.

Ảnh bà nội tôi đang phơi nắng ngoài sân.

Góc ảnh ghi ngày hôm nay.

Một cơn lạnh chạy dọc sống lưng.

Tôi không còn là quân cờ báo thù nữa.

Tôi đã trở thành một phần của bàn cờ.

Một quân cờ đen.

Bị giam trong ván cờ này.

Tôi vào bếp.

Hũ dưa cải mới đặt trong góc.

Tôi mở lớp vải đỏ có ký hiệu.

Bên trong không có thư.

Không có dưa cải.

Chỉ có nửa hũ đất đen, mùi tanh.

Trong đất cắm một cây khô.

Rễ của nó giống bàn tay co quắp.

Tôi nhận ra nó.

Một loại cỏ độc trên núi quê tôi.

 

Tên là đoạn trường thảo.

Chỉ cần một chút cũng đủ chết người.

Đây mới là món quà thật sự của Phan Tú…

Hay của Lý Thừa Viễn.

Một lời cảnh cáo.

Một ví dụ.

Cái chết của Mã Văn Bân…

Không phải tai nạn.

Mà là chương cuối của kịch bản.

Tôi cầm hũ đất, đổ ra ngoài cửa sổ.

Đất đen bay theo gió đêm.

Như một lễ tang muộn.

Tôi nhìn thành phố sáng đèn.

Lần đầu tiên cảm thấy cô độc thật sự.

Thế giới trong mắt tôi đã thay đổi.

Không còn trắng và đen.

Chỉ còn vực sâu xám vô tận.

Tôi cầm tờ séc và bản hợp đồng cổ phần.

Không do dự.

Tôi ký tên.

Chu Nhiên.

Từ giây phút này…

Nhân viên tầm thường của phòng marketing đã chết.

Người còn lại…

Là Chu Nhiên của tập đoàn Hồng Nghiệp.

Tôi khóa hợp đồng và tờ séc vào két.

Rồi bước vào phòng tắm.

Mở vòi sen.

Nước lạnh xối xuống đầu.

Tôi cần nó để tỉnh táo.

Tôi nhìn người trong gương.

Ánh mắt không còn sợ hãi.

Chỉ còn sự lạnh lùng như cỗ máy.

Nếu không thể thoát khỏi vực sâu…

Thì hãy trở thành chính vực sâu.

Nếu bàn cờ đã bày sẵn…

Thì tôi sẽ trở thành người cầm quân.

Lý Thừa Viễn.

Trò chơi của anh…

Mới chỉ bắt đầu.

Anh tưởng mình kiểm soát tất cả.

Nhưng anh quên một điều.

Con dao sắc nhất…

Đôi khi cũng có thể quay lại cắt chính tay người cầm nó.

Vở kịch này…

Vẫn còn lâu mới hạ màn.