NGÀY TÔI RÚT SẠCH 620 VẠN, HÔN NHÂN CŨNG KẾT THÚC

Chị họ dặn tôi phải đề phòng nhà chồng. 6.200.000 tệ tiền hồi môn, tôi lặng lẽ chuyển hết vào quỹ.

Vậy mà chồng tôi lại vung tay một cái, định mua hẳn một căn nhà cho em gái bằng tiền mặt.

Đến lúc chuẩn bị thanh toán trước mặt mọi người, anh ta mới phát hiện… số dư trong tài khoản bằng 0.

Ngay tại chỗ, anh ta sụp đổ.

 

---

“Trong thẻ này là toàn bộ tiền hồi môn bố mẹ để lại cho em, 6.200.000 tệ. Thẩm Ý Nam, em phải nhớ cho kỹ, số tiền này là đường lui cuối cùng của em, không phải kho tiền của nhà họ Chu.”

Khi chị họ đặt chiếc thẻ ngân hàng lạnh ngắt vào lòng bàn tay tôi, ánh mắt chị sắc như lưỡi dao, rạch toạc lớp sương mỏng mang tên “hôn nhân” trước mắt tôi.

Tôi không nói gì.

Ngón tay siết chặt, cạnh thẻ cấn vào lòng bàn tay đến tê rát.

Phòng khách bên kia vang lên tiếng cười sang sảng của Chu Hành.

Anh ta đang gọi video với em gái Chu Đồng, nói tuần sau sẽ dẫn cô ta đi xem căn hộ cao cấp view sông mà cô ta đã chấm.

Giọng Chu Đồng nũng nịu, vừa giòn vừa dính:

“Anh, chỉ còn thiếu tiền trả hết thôi đó. Anh hứa rồi mà, căn nhà đó là quà tốt nghiệp cho em, đừng có nuốt lời nha!”

Lời chị họ, tiếng cười của Chu Hành, giọng nũng nịu của Chu Đồng…

Trong buổi chiều nắng chói đến lóa mắt ấy, tất cả vặn xoắn lại thành một sợi dây lạnh buốt, âm thầm siết chặt cổ tôi.

Tôi biết vì sao chị họ bảo tôi phải “đề phòng”.

Từ ngày tôi quyết định kết hôn, chị đã chẳng mấy thiện cảm với nhà họ Chu.

Chu Hành nhìn bề ngoài không tệ.

Tính tình ôn hòa, lễ độ, là quản lý dự án ở một công ty Internet lớn tại Hàng Châu.

Mẹ chồng, Tưởng Quế Phân, trước khi nghỉ hưu từng làm cán bộ khu phố, nói chuyện lúc nào cũng mang kiểu thân mật nhưng lại hơi bề trên.

Em chồng Chu Đồng đang học cao học, từ nhỏ được cưng chiều, tính tình khá ngang.

Nhìn qua, đúng kiểu một gia đình thành thị tử tế.

Nhưng chị họ nói, dưới lớp vỏ tử tế đó, toàn là tính toán.

Tôi không hoàn toàn tin.

Nhưng lực tay của chị khi nhét tấm thẻ vào tay tôi khiến sự hoài nghi như một hạt giống, bị ép sâu vào lòng.

Tôi tên Thẩm Ý Nam, hai mươi bảy tuổi, làm biên tập mỹ thuật tại một nhà xuất bản sách thiếu nhi ở Thượng Hải.

Kết hôn với Chu Hành đã gần hai năm.

Sự nồng nhiệt khi yêu dần phai nhạt, cuộc sống lộ ra bộ mặt thật, vụn vặt, lắt léo, đôi khi còn khiến người ta nhói lòng.

Gia đình tôi khá đặc biệt.

Bố mẹ qua đời vì tai nạn khi tôi và chị họ còn đang đi học, để lại một khoản di sản không nhỏ.

Những năm đó, chị họ Triệu Thanh Lam hơn tôi bảy tuổi, một mình gồng gánh tất cả, nuôi tôi trưởng thành, học đại học, đi làm.

6.200.000 tệ này là tiền chị chắt chiu suốt bao năm, gom từ di sản của bố mẹ và cả phần chị bỏ thêm vào.

Đó là chỗ dựa, là lá bài cuối cùng chị để dành cho tôi.

Ở quê tôi, tiền hồi môn là tiền riêng của phụ nữ.

Là thứ giúp họ có thể ngẩng đầu trong nhà chồng.

Chị họ kiên quyết khoản tiền này phải do tôi tự giữ.

Tốt nhất là đừng để nhà họ Chu biết con số cụ thể.

Chị từng nói:

“Ý Nam, lòng người khó đoán. Tình cảm là tình cảm, tiền là tiền, phải phân rõ. Chu Hành bây giờ đối xử tốt với em, không có nghĩa cả nhà họ không có tính toán khác. Đặc biệt là em gái cậu ta, nhìn là biết khó chiều. Còn mẹ chồng em, thiên vị thấy rõ.”

Trước đám cưới, chị họ còn hẹn Chu Hành và mẹ chồng ra nói chuyện một lần đàng hoàng.

Chị yêu cầu làm công chứng tài sản trước hôn nhân.

Khoản hồi môn này, cùng căn hộ nhỏ đứng tên tôi, đều phải xác nhận là tài sản cá nhân.

Ngay tại chỗ, sắc mặt mẹ chồng liền cứng lại.

Bà ta nói đều sắp thành người một nhà rồi mà còn phân chia rạch ròi như vậy, quá xa cách, làm tổn thương tình cảm.

Chu Hành đứng giữa giảng hòa, nói anh hiểu sự cẩn trọng của chị họ tôi, cũng tôn trọng quyết định của tôi, công chứng thì cứ làm.

Cuối cùng giấy tờ vẫn làm xong, nhưng câu “tổn thương tình cảm” của mẹ chồng cứ như một cái gai nhỏ, mắc lại trong lòng.

Sau khi cưới, bà ta thi thoảng lại nhắc chuyện nhà này nhà kia, con dâu lấy tiền hồi môn giúp chồng khởi nghiệp, con gái nhà nọ móc tiền mua nhà cho em trai.

Giọng điệu vừa ngưỡng mộ vừa ám chỉ, tôi nghe rõ mồn một.

Lúc đầu Chu Hành còn bênh tôi vài câu, sau đó thì im lặng, hoặc lảng sang chuyện khác.

Chu Đồng thì thẳng thừng hơn.

Nhìn trúng túi xách hay trang sức gì, cô ta thường nửa đùa nửa thật nói với tôi:

“Chị dâu giàu thế, tài trợ em chút đi?”

Tôi không đáp, chỉ cười, tiện thể chuyển chủ đề.

Nhưng áp lực vô hình ấy, cứ từng chút một tích lại.

Mỗi lần chị họ gọi điện, câu cuối cùng luôn là:

“Tiền ổn chưa? Đừng mềm lòng! Nhớ cho kỹ, đó là cái mạng của em!”

Ngoài miệng tôi ậm ừ cho qua.

Trong lòng, chút áy náy vì phải đề phòng nhà chồng, lại bị sự nghiêm khắc của chị ép xuống.

Không phải tôi chưa từng nghĩ đến việc nói thẳng với Chu Hành.

Nhưng lời cảnh báo của chị họ, những ám chỉ của mẹ chồng, và cái kiểu “đương nhiên” của Chu Đồng…

Khiến tôi mãi không mở miệng được.

Khoản tiền này, dần trở thành một bí mật nặng trĩu trong lòng tôi.

Cũng là bức tường vô hình chắn giữa tôi và Chu Hành, cùng gia đình anh ta.

Cho đến khi Chu Đồng sắp tốt nghiệp cao học, nhất quyết đòi mua nhà.

Còn chỉ đích danh khu căn hộ cao cấp mới mở ở trung tâm—“Trừng Giang Loan”.

Một căn thôi cũng gần 4.000.000 tệ.

Mẹ chồng và Chu Hành bắt đầu bàn bạc liên tục, không khí trong nhà bỗng trở nên căng như dây đàn.

Bà ta thường xuyên thở dài trên bàn ăn, nói tiền tiết kiệm đã gần như dùng hết cho đám cưới và sửa nhà.

Muốn mua nhà cho Đồng Đồng, thực sự không đủ tiền trả một lần.

Mà vay thì lãi cao, lại không nỡ để con gái vừa ra trường đã gánh nợ.

Chu Hành cũng nhíu mày, nói phải nghĩ cách khác.

Ánh mắt của họ, luôn vô tình lướt qua tôi.

Tôi biết.

Cánh cửa mang tên “mở miệng xin tiền” đã hé ra một khe nhỏ.

Còn tấm thẻ chị họ đưa, nằm trong ngăn ví của tôi, nóng như than.

Tôi phải ra tay trước.

Trước khi câu nói ấy được nói thẳng ra, tôi phải tìm cho số tiền này—cũng là cho chính mình—một nơi an toàn.

Một nơi họ biết nó tồn tại, nhưng vĩnh viễn không chạm tới được.

Ý nghĩ ấy cứ lởn vởn như cái bóng.

Cuối cùng, nó thành hiện thực.

Tôi đến ngân hàng.

Chuyển toàn bộ 6.200.000 tệ trong thẻ vào một công ty quỹ công khai uy tín.

Lập một kế hoạch tài sản cá nhân, khóa ba năm.

Người thụ hưởng là tôi.

Người quyết định duy nhất cũng là tôi.

Trong thời gian đó, không thể rút vốn.

Nhân viên quản lý khách hàng xác nhận điều khoản với tôi hết lần này đến lần khác.

Đặc biệt là điều:

“Tiền độc lập hoàn toàn. Trừ khi đúng thời gian và do chính cô thực hiện theo quy định, nếu không, không ai có thể động vào.”

Tôi ký tên xuống.

Tay không hề run.

Khoảnh khắc ấy, tôi như nghe thấy giọng chị họ bên tai:

“Ý Nam, cuối cùng em cũng biết đề phòng rồi.”

Chỉ là tôi không ngờ…

Bước đi mà tôi cho là khôn ngoan này, lại cuốn lên cơn sóng lớn đến vậy.

Chu Hành, mẹ chồng, và Chu Đồng—cô em gái được nuông chiều kia—

Thứ họ nhìn chằm chằm, có lẽ chưa bao giờ chỉ là một dãy số.

Cuộc sống bình yên mà tôi cố giữ, ngay từ ngày lần “đòi hỏi đương nhiên” đầu tiên bị chặn lại…

Đã bắt đầu nứt ra.

Niềm tin giống như một tờ giấy, dán lên khung cửa mang tên “gia đình”.

Một khi rách một góc, gió sẽ lùa vào.

Thổi ào ào.

Không ai còn giả vờ được sự ấm áp nữa.

Cuộc chiến của tôi còn chưa bắt đầu.

Nhưng chiến hào trong lòng… đã đào xong.

Cứ chờ đi.

Đến lúc phải ngửa bài, sớm muộn cũng sẽ tới.

Chỉ là tôi không ngờ, nó lại ập đến theo cách đột ngột và lạnh lẽo đến thế.

Về chuyện quỹ, cuối cùng tôi vẫn không chủ động nói ra.

Không phải không muốn.

Mà là không tìm được thời điểm đủ an toàn để mở lời.

Tôi nhét lại chiếc thẻ cũ—chỉ còn vài chục nghìn lẻ—vào đúng chỗ cũ trong ví.

Thẻ nhẹ đi.

Mà lòng tôi… lại nặng thêm vài phần.

Tôi ngây thơ nghĩ rằng, dùng cách này để khiến số tiền “biến mất khỏi tầm với”…

Có thể tạm thời bịt lại cánh cửa kia.

Nhưng tôi đã đánh giá thấp sự chấp niệm của con người với tiền.

Cũng đã đánh giá quá cao quyết tâm của Chu Hành trong việc bảo vệ niềm tin giữa chúng tôi.

Mâu thuẫn bùng lên rõ ràng lần đầu tiên—

Vào một buổi tối cuối tuần rất bình thường.