Tin Được Mới Dám Lấy

4

Địa điểm xem mắt là tôi cố ý chọn.

Một quán cà phê Tư Duật thường lui tới.

Không phải vì còn lưu luyến.

Chỉ là… muốn anh ta khó chịu một chút.

Một kiểu trả đũa rất nhỏ, rất đàn bà.

Người đàn ông ngồi đối diện có đường nét gương mặt tinh tế, khí chất trầm ổn.

Nếu đặt cạnh Tư Duật, hai người thuộc về hai kiểu hoàn toàn khác nhau — một người sắc sảo phóng túng, một người ôn hòa điềm đạm.

Không ai kém ai.

Tôi cong môi, chủ động đưa tay ra trước:

“Chào anh, em là Khương Dĩ Mạt.”

Anh ấy mỉm cười, cái bắt tay vừa phải, không quá gần:

“Tư Hựu.”

Cái tên ấy khiến tôi khựng lại nửa nhịp.

Quen tai, nhưng nhất thời không nghĩ ra.

Anh rất lịch sự, đứng dậy kéo ghế cho tôi, từng động tác đều chừng mực.

Không giống kiểu đàn ông thích tạo cảm giác áp đảo như Tư Duật.

Tôi ngồi xuống, không vòng vo:

“Khương Dĩ Mạt, hai mươi chín tuổi, gia đình đơn thân, có nhà có xe, có tích lũy.

Từng yêu ba người.”

Anh nhướn mày nhẹ, như có chút hứng thú:

“Vậy… Tư Duật không phải mối tình đầu của em?”

Tim tôi hụt một nhịp.

Tại sao anh ta lại biết Tư Duật?

Chuyện tôi từng nói dối Tư Duật rằng anh là mối tình đầu, ngoài chúng tôi ra, không ai biết.

Tôi còn chưa kịp mở miệng thì phía sau vang lên tiếng ghế bị kéo mạnh.

Tư Duật xuất hiện, sắc mặt u ám, bàn tay siết chặt cổ áo Tư Hựu.

Gân xanh trên mu bàn tay nổi rõ.

Tôi đứng bật dậy, vội vã can ngăn, nhưng giọng Tư Duật đã gằn xuống:

“Chuyện Tô Tô anh đã giải thích rồi! Video kia anh cũng sẽ nghĩ cách xử lý!”

Khoảnh khắc đó, tôi bỗng bật cười trong lòng.

Thì ra anh nổi giận… không phải vì tôi.

Vẫn là vì Tô Tô.

Tôi ngồi xuống lại, nhấp một ngụm cà phê đã nguội, bỗng thấy mình giống người ngoài cuộc.

Ngồi ăn dưa, xem một vở kịch chẳng liên quan.

Cho đến khi tôi cúi đầu nhìn hóa đơn — 806.

Tôi chớp mắt.

Chỗ của tôi… là 608.

Tư Hựu.

Họ Tư.

Mọi mảnh ghép lập tức khớp lại.

Anh trai của Tư Duật.

Thảo nào cái tên quen đến vậy.

Xui xẻo đến mức buồn cười.

Tôi lập tức xách túi, định lặng lẽ rút lui, không muốn dính dáng thêm một giây nào nữa.

Nhưng Tư Duật đã trông thấy.

“Khương Dĩ Mạt!”

Tôi chưa kịp phản ứng thì cổ tay đã bị anh ta giữ chặt.

Tôi vùng ra:

“Tư Duật, anh làm gì vậy? Em còn có việc!”

Anh phớt lờ hoàn toàn, mở cửa xe, thô bạo nhét tôi vào trong.

Cửa xe đóng sầm lại.

Âm thanh ấy vang lên rất rõ.

Giống như một dấu chấm hết mà tôi đã chậm tay đặt xuống.

5

Trong xe.

Tư Duật nắm chặt vô lăng, các đốt ngón tay trắng bệch, như thể chỉ cần siết thêm chút nữa là có thể bẻ gãy.

Tôi thật sự lo anh ta sẽ mất kiểm soát, quay sang đấm tôi một cú cho hả giận.

“Khương Dĩ Mạt,” anh ta lên tiếng, giọng thấp lạnh,

“chỉ vì anh trai anh mà em đòi chia tay anh?”

Tôi thầm thở dài.

Trời đất chứng giám, tôi chỉ ngồi nhầm chỗ.

Thấy tôi không trả lời, anh ta bật cười khẽ, nụ cười đầy mỉa mai:

“Anh không phải mối tình đầu của em sao? Em lừa anh giỏi thật đấy.”

Giọng điệu như thể mọi chuyện đã được định tội xong xuôi.

Tôi đành giải thích, giọng nhạt dần:

“Chỉ khi thật sự yêu mới gọi là mối tình đầu. Những người trước… chỉ là tuổi trẻ nông nổi thôi.”

“Hay thật.”

Anh ta hừ lạnh, đạp ga.

Tôi ghét nhất là anh lái xe nhanh.

Anh biết.

Và cũng chính vì biết, tôi càng chắc chắn — người đàn ông này không thích hợp để làm chồng.

Xe dừng lại trước quán cà phê nơi chúng tôi gặp nhau lần đầu.

Một địa điểm mang ý nghĩa kỷ niệm, nhưng lúc này chỉ còn lại cảm giác châm biếm.

Tôi không biết anh định làm gì, nhưng vẫn theo sau.

“Em quen anh ta bao lâu rồi?” Tư Duật hỏi.

Tôi sững lại:

“Ai cơ?”

“Tư Hựu?”

Nghe đến cái tên đó, hàng mày anh ta khẽ cau lại.

Anh rút thuốc, châm lửa, cố tỏ ra bình tĩnh.

“Tôi chỉ ngồi nhầm chỗ,” tôi nói thẳng,

“mới nói chuyện được vài phút.”

Ánh mắt anh đầy hoài nghi.

Bật lửa bị ném xuống bàn, phát ra tiếng “cạch” khô khốc.

“Vậy giữa anh và anh ta,” anh ta nhìn tôi, “em thấy ai tốt hơn?”

Tôi suýt bật cười.

Một người đàn ông ba mươi mấy tuổi, lại muốn so đo theo cách này.

“Tất nhiên là không ai bằng anh rồi,” tôi đáp qua loa, “anh đẹp trai, hào phóng với phụ nữ, còn…”

“Khương Dĩ Mạt,” anh ta cắt ngang, “anh muốn nghe lời thật.”

Lời thật à?

Được.

“Tư Hựu cũng đẹp trai,” tôi nói chậm rãi, “sự nghiệp ổn định, cư xử chừng mực, trưởng thành và điềm đạm.”

Rầm.

Ly cà phê bị anh ta đập mạnh xuống bàn, vỡ tan.

Thì ra nói thật lại là điều không được phép.

“Được,” Tư Duật cười lạnh, “rất được. Em giỏi lắm.”

Anh ta đứng dậy, nhìn tôi từ trên cao xuống:

“Nhớ cho kỹ, là anh đá em.”

Tôi sững người.

Anh đá tôi?

Dựa vào cái gì?

Bao nhiêu ong bướm bên ngoài anh, cả Tô Tô — mối tình đầu anh chưa từng buông — tôi còn chưa nói một câu.

Tôi chỉ chơi chút tâm cơ, nhưng chưa từng thật sự phản bội.

Thấy anh quay người định đi, tôi không nhịn được nữa:

“Tư Duật, khoan đã.”

Anh ta dừng lại, khoé môi nhếch lên:

“Sao? Muốn quay lại?”

Tôi cười nhạt:

“Anh hiểu nhầm rồi. Em nói… phí chia tay.”

Sắc mặt anh ta lập tức tối sầm.

“Khương Dĩ Mạt, em đúng là…giỏi!”

Điện thoại rung lên.

Chuyển khoản.

Tôi liếc qua con số.

Mười vạn.

Không tệ.

“Em đừng có mà hối hận,” anh ta nghiến răng.

Tôi đứng dậy, không còn diễn nữa, vỗ nhẹ lên vai anh ta:

“Anh yên tâm. Đợi em tìm được chồng, tiêu hết số tiền này rồi…”

Tôi mỉm cười:

“Lúc đó, em mới hối hận.”

Sắc mặt Tư Duật xanh mét, như bị ai đó tát thẳng vào lòng tự trọng.

6

Đêm đã khuya, điện thoại tôi lại rung.

Là Tư Duật.

Giọng anh ở đầu dây bên kia nặng mùi rượu, lẫn trong đó là tiếng thở dốc và vài âm thanh khó chịu.

Tôi cúp máy.

Ba giây sau, anh gọi lại.

“Tư Duật,” tôi nói thẳng,

“đã chia tay thì nên chia tay cho đàng hoàng. Làm người yêu cũ có chuẩn mực, hiểu không?”

Ở đầu dây bên kia, giọng anh mềm hẳn đi:

“Bé cưng… anh nhớ em.”

Anh say lúc nào cũng vậy.

Ngọt đến mức khiến người ta lầm tưởng là chân thành.

Tôi bật cười:

“Anh nhớ Tô Tô, hay là nhớ Mạt Mạt?”

“Khương Dĩ Mạt,” anh gọi cả họ tên tôi, “em biết rõ anh đang nói ai.”

Tôi không tranh cãi nữa, bấm gọi video.

Màn hình sáng lên.

Anh nằm dài trên ghế sofa, áo sơ mi mở hờ, cổ áo xộc xệch, vẻ ngoài vừa lười biếng vừa sa sút.

Đúng kiểu đàn ông quen được nuông chiều.

Tôi xoay camera, để lộ đôi chân mình — thẳng, dài, đặt hờ trên ghế.

Không cần cố ý, cũng đủ khiến ánh mắt anh trầm xuống.

“Anh sai rồi,” giọng anh khàn đi, “đừng giận nữa. Về đi, được không?”

Tôi lẩm bẩm, như tự nói với mình:

“Xin lỗi suông… không đủ.”

Anh im lặng vài giây, rồi hỏi:

“Vậy em muốn thế nào?”

Tôi nhìn thẳng vào màn hình:

“Cởi áo ra.”

Anh hơi sững lại, nhưng vẫn làm theo.

Chậm rãi, ngoan ngoãn.

“Quần.”

Anh bật cười, nửa đùa nửa dỗ:

“Nếu em muốn, anh qua đón em. Qua màn hình thế này… chẳng có ý nghĩa gì.”

“Không cởi,” tôi nói nhẹ, “em cúp máy.”

Sự do dự chỉ kéo dài đúng một nhịp thở.

Anh làm theo.

“Quỳ xuống.”

Lần này anh khựng hẳn.

Đôi mắt nhìn tôi đầy khó hiểu:

“Bé cưng, em đang làm gì vậy?”

Tôi không trả lời.

Chỉ bấm tắt cuộc gọi.

Tôi biết anh sẽ gọi lại.

Ba năm bên nhau, tôi quá rõ.

Chỉ cần anh muốn giữ, muốn dỗ, lòng tự trọng của anh không đáng giá bao nhiêu.

Quả nhiên, màn hình lại sáng lên.

Lần này, anh đã quỳ.

Giọng nói nhỏ hẳn, mềm đi:

“Bé cưng… anh nghe lời rồi.”

“Gọi hai tiếng.”

Anh làm theo, chậm rãi.

“Không phải thế.”

Sự say rượu trong mắt anh tan sạch.

Giọng anh lạnh đi:

“Khương Dĩ Mạt, em đừng quá đáng.”

Tôi lại dịu xuống, diễn đúng vai quen thuộc:

“Tư Duật, chỉ có hai chúng ta thôi mà.

Nếu đến thế này anh còn không chịu cúi đầu để dỗ em vui… vậy em lấy gì tin anh thật sự hối lỗi?”

Im lặng.

Rồi anh lên tiếng, rất khẽ.

“Gâu… gâu.”

Cả hai đầu dây đều lặng đi.

Anh cúi đầu, và lần đầu tiên, tôi thấy rõ sự nhục nhã trên người một kẻ luôn đứng cao hơn người khác.

Còn tôi, cắn môi đến run lên để không bật cười.

Có lẽ tôi không phải người anh yêu nhất.

Nhưng chắc chắn là người khiến anh không thể quên.

Tư Duật — cuối cùng cũng có ngày này.

Tôi cúp video, gửi cho anh hai đoạn quay màn hình.

Gần như ngay lập tức, tin nhắn hiện lên:

[Khương Dĩ Mạt, kiếp này đừng để tôi gặp lại em.]

Tôi mỉm cười, trả lời ngắn gọn:

[Dù sao cũng đã chia tay rồi mà.]

Dấu chấm than đỏ hiện lên.

Lần này, có lẽ anh sẽ thật sự biến mất khỏi đời tôi.