Tin Được Mới Dám Lấy

11

Tan làm về đến nhà, lòng tôi vẫn rối như tơ vò.

Mẹ nấu đầy một bàn những món tôi thích.

Nhưng tôi cầm đũa lên rồi lại đặt xuống, chẳng có chút khẩu vị nào.

Mẹ nhìn tôi một cái là hiểu ngay.

“Vẫn còn nghĩ đến Tư Duật à?”

Tôi phản xạ chối ngay:

“Không có đâu mẹ, mẹ nghĩ nhiều rồi.”

“Vậy sao tấm ảnh chụp chung ở đầu giường con vẫn chưa vứt?”

Giọng bà nhẹ, nhưng không cho tôi đường lui.

“…Con quên thôi.”

“Ăn xong con sẽ dọn.”

“Mồm thì nói thế.”

Bị mẹ vạch trần, tôi cúi đầu im lặng.

Đúng vậy.

Tôi yêu Tư Duật.

Nhưng tôi yêu bản thân mình hơn.

Tôi biết rất rõ — nếu ở bên anh, nếu bên cạnh anh lúc nào cũng tồn tại những người phụ nữ khác, người chịu tổn thương sau cùng… chỉ có tôi.

Vậy nên tôi mới cắn răng chia tay.

Dù biết rõ, giai đoạn “cai nghiện” sẽ đau đến mức nào.

Tôi đã nghĩ, chỉ cần vượt qua khoảng thời gian đó, mọi thứ rồi sẽ ổn.

Nhưng hôm nay Tư Hựu xuất hiện, mọi thứ tôi vất vả dựng lên lại bắt đầu lung lay.

Một phần vì bệnh tình của mẹ.

Phần còn lại… vì tôi vẫn chưa thật sự buông được Tư Duật.

“Mạt Mạt,” mẹ lên tiếng, “con còn nhớ câu mẹ dạy từ nhỏ không?”

“Yêu thì chọn người đẹp trai, lấy thì chọn người đáng tin.”

“Dĩ nhiên là con nhớ.”

Con vẫn đang làm theo đấy chứ.

Mẹ tôi bật cười, lắc đầu:

“Thật ra câu đó… cũng không hoàn toàn đúng.”

“Thế nào là đáng tin?”

“Không ai có thể trả lời chính xác được.”

Bà nhìn tôi rất lâu, ánh mắt hiền mà sâu:

“Mẹ nhìn ra rồi.

Từ lúc chia tay Tư Duật, con cứ ủ rũ mãi.”

“Nó là người thật sự khiến con vui.”

“Điều đó là sự thật, không cần phủ nhận.”

Tôi mím môi, không nói gì.

“Cả đời dài lắm,” mẹ nói chậm rãi, “chọn đúng người đồng hành rất quan trọng.”

“Nếu con còn tiếc thì cứ thử lại một lần nữa.”

“Cưới muộn một chút… cũng chẳng sao.”

Bà khẽ thở dài:

“Mẹ chỉ tiếc ba con đi sớm.”

“Nhưng mẹ chưa từng hối hận vì đã yêu ông ấy.”

“Có những tình yêu, dù không trọn vẹn, nhưng đủ để người ta biết ơn cả đời.”

“Nếu không có ông ấy, làm sao mẹ có được một đứa con gái như con.”

Cổ họng tôi nghẹn lại.

Nước mắt trào lên lúc nào không hay.

Tôi ôm lấy mẹ, khóc nức nở.

Khóc cho những tổn thương đã nhịn.

Khóc cho những ấm ức chưa từng nói.

Khóc cho sự dằn vặt kéo dài suốt thời gian qua.

Đêm đó, tôi đã khóc đến khi không còn sức để do dự nữa.

12

Cuối cùng, tôi vẫn đến quán bar tìm Tư Duật.

Còn chưa bước vào khu ghế VIP, đã nghe đám người bên trong bàn tán ầm ĩ.

“Anh Duật thất tình thôi mà, sao trông như mất hồn thế này?”

“Mày biết cái gì. Bao nhiêu năm qua, ngoài chị Dĩ Mạt, mày thấy anh ấy từng nhìn ai bằng ánh mắt tử tế chưa?”

“Chị ấy lúc nào cũng dịu dàng, ngoan ngoãn. Thật sự là chị ấy đá anh Duật à?”

“Còn non lắm. Đừng nhìn bề ngoài mà đoán. Mày nhìn anh Duật thế này còn chưa hiểu à? Ai mới là người nắm quyền trong mối quan hệ đó?”

Tư Duật bị ồn đến nhức đầu.

Anh với tay lấy điếu thuốc trên bàn, vừa định châm lửa…

“Tư Duật.”

Tôi gọi một tiếng.

Cả không gian như bị nhấn nút tắt.

Anh quay đầu lại.

Khoảnh khắc nhìn thấy tôi, điếu thuốc trong tay anh lập tức bị giấu ra sau lưng.

Ánh mắt anh thoáng sững sờ, rồi rối loạn, cuối cùng là một chút vui mừng không kịp che giấu.

“Tư Duật,” tôi nói, “chúng ta nói chuyện một chút.”

Bên ngoài quán bar, không khí dễ thở hơn nhiều.

Tôi đưa anh đến quán cà phê nơi chúng tôi gặp nhau lần đầu.

Ký ức bỗng hiện rõ.

Khi đó tôi chỉ là thực tập sinh, bị giao nhiệm vụ đi mua cà phê.

Hai mươi ly, một mình ôm lảo đảo, sắp ngã đến nơi.

Đột nhiên, một cô gái giật lấy ly cà phê trên tay tôi, hắt thẳng vào mặt anh.

Cà phê đổ tung tóe khắp nơi.

“Tư Duật, anh đúng là đồ khốn!”

Cô ta gào lên.

Còn tôi thì… chỉ tiếc cái mặt đẹp trai kia quá.

Anh không tức giận, chỉ cười, vừa lau vết bẩn vừa nói:

“Xin lỗi nhé, làm hỏng cà phê của em rồi.”

Tôi nhìn gương mặt đó, không nghĩ ngợi gì nhiều, liền lên tiếng:

“Chào anh, em là Khương Dĩ Mạt.”

Anh cong môi cười, vẻ lém lỉnh quen thuộc:

“Chào em, anh là Tư Duật.”

Hôm đó, anh không chỉ đền cà phê, mà còn xin số tôi.

Và cứ thế, chỉ bằng một ly cà phê, tôi “bắt được” anh.

Chúng tôi ngồi xuống.

Anh nhìn tôi, nửa đùa nửa thật:

“Em đến đây… không phải định hắt cà phê vào anh đấy chứ?”

Tôi bật cười:

“Không đến mức đó. Dù sao anh cũng trả phí chia tay rất hào phóng mà.”

Ba chữ đó khiến sắc mặt anh lập tức lạnh đi.

“Muốn nói gì?”

Giọng anh trở nên nghiêm túc.

“Tôi muốn hỏi,” tôi nói thẳng, “chuyện giữa anh và Tô Tô. Hôm đó hai người ở cùng nhau làm gì?”

Đó vẫn luôn là cái gai trong lòng tôi.

Trước kia, vì đã quyết chia tay, tôi không cần sự thật.

Nhưng bây giờ thì khác.

Anh im lặng vài giây, rồi trả lời:

“Hôm đó cô ta vừa về nước, muốn nói rõ mọi chuyện với anh tôi.

Anh sợ xảy ra rắc rối nên đi cùng, có mặt thì dễ xử lý hơn.”

“Vậy tại sao lúc đó không nói với tôi?”

Giọng anh nhỏ dần:

“Chuyện đó… không vẻ vang.”

Tôi gật đầu.

Đúng là không vẻ vang thật.

Tôi hỏi tiếp:

“Hôm ở nhà hàng, anh nổi giận vì chuyện của Tô Tô.

Là vì anh còn tình cảm với cô ta?”

Anh cau mày ngay:

“Sao có thể!”

“Anh tưởng anh trai anh cố tình ghép em với người khác để trả đũa chuyện Tô Tô.”

“Anh không muốn em ở bên người đàn ông khác.

Dù là anh trai anh… cũng không được.”

Tôi sững lại.

Thì ra là… ghen.

Ghen đến mức vô lý.

Tôi mỉm cười, nhấp một ngụm cà phê:

“Được rồi, giờ vào chuyện chính.”

“Chuyện gì?”

“Con người thật của anh,” tôi nhìn thẳng vào anh, “người mà trước giờ tôi chưa từng biết.”

Anh cười khổ:

“Thật hay không… có gì khác nhau?

Em vốn đã muốn chia tay rồi.”

“Tôi muốn yêu con người thật của anh,” tôi nói rõ ràng, “yêu thật sự.”

Ánh mắt anh lập tức sáng lên, không giấu được sự kinh ngạc.

“Em nói nghiêm túc?”

“Ừ.”

Anh hít sâu một hơi:

“Vậy từ giờ… em không được đùa giỡn anh nữa.”

“Phải xem anh là người để cưới.”

“Được.”

Tôi đứng dậy, chìa tay ra:

“Vậy làm lại từ đầu nhé.”

“Xin chào, tôi là Khương Dĩ Mạt.”

Anh nắm lấy tay tôi, cười rạng rỡ, như lần đầu tiên:

“Chào em, anh là Tư Duật.”

13

Con người thật của Tư Duật quả thực giống như lời Tư Hựu nói — thậm chí còn tốt hơn tôi tưởng.

Công việc trong công ty, anh xử lý đâu ra đấy.

Chuyện trong nhà, từ lớn đến nhỏ, anh đều nhớ trong lòng.

Cuộc sống của anh gói gọn trong hai điểm thẳng hàng: công ty — nhà.

Khoảng thời gian thảnh thơi hiếm hoi, là sau bữa tối, cùng tôi đi dạo quanh khu phố.

Không bar, không rượu, không những mối quan hệ mập mờ.

Chỉ có đèn đường, gió tối, và bước chân đi song song.

Đôi lúc tôi cũng thấy anh mệt.

Thấy anh thật sự đang gánh trách nhiệm của một người đàn ông trưởng thành.

Nhưng không sao cả.

Dù gì thì tôi cũng là Khương Dĩ Mạt — người rất giỏi nói lời dễ nghe.

“Chồng à, hôm nay anh làm tốt lắm.”

“Anh đúng là người chồng tuyệt nhất thế giới.”

Chỉ cần thế thôi, anh lại có thêm động lực để tiếp tục.

Thỉnh thoảng, tôi vẫn không nhịn được… thử lòng anh.

Cứ vài hôm lại nghĩ ra mấy trò ngớ ngẩn.

Ví dụ như lập tài khoản ảo, thử “thính” xem anh có mắc câu không.

【Anh ơi, đừng làm việc nữa, chơi thứ anh giỏi hơn đi.

Ví dụ như… chạm vào cảm xúc của em chẳng hạn.】

Tin nhắn vừa gửi đi chưa đầy mười giây.

【Khương Dĩ Mạt, em đừng có giở trò.】

Tôi tròn mắt.

Đêm đó, tôi mệt mỏi nằm trong lòng anh, giọng lười biếng:

“Sao anh biết là em?”

Tư Duật cười, vòng tay siết nhẹ hơn:

“Vợ anh, anh không nhận ra được sao?”

Người khác bảo tôi là “trà xanh”.

Chỉ có anh thấy tôi… đáng yêu.

“Tư Duật,” tôi khẽ hỏi, “rốt cuộc là từ khi nào anh yêu em vậy?”

Anh cúi đầu, hôn nhẹ lên trán tôi, giọng rất khẽ:

“Có lẽ là ngày ở quán cà phê.”

“Lần đầu nhìn thấy em, ông trời đã nói với anh bốn chữ.”

“Trốn không thoát đâu.”

14 – Ngoại truyện

Vài năm sau, tôi sinh một cô con gái.

Tên là Tư Ninh Ninh.

Tính cách… khỏi phải nói.
 Y chang tôi hồi nhỏ — đỏng đảnh, thích làm nũng, mỗi ngày như một con khỉ nhỏ nhảy loạn khắp nhà.

Mỗi lần làm sai chuyện gì, việc đầu tiên là ôm chặt lấy chân Tư Duật.

“Ba ơi, bế con~”
 “Ba là người ba tuyệt nhất thế giới luôn đó!”

Ví dụ như hôm nay.

Ba nó tăng ca, nhiệm vụ kèm con học rơi thẳng xuống đầu tôi.

Chỉ một dòng chữ, viết gần cả tiếng vẫn chưa xong.

Gương mặt sáng sủa, da trắng, mặc áo ba lỗ lộ bắp tay săn chắc — nhìn thì giống ba, nhưng học hành thì…

Tôi tức đến đau đầu:
 “Chữ ‘cái này’ này là sao hả?”
 “Chỉ đẹp thôi thì có ích gì?”

Con bé lập tức làm nũng:
 “Mẹ ơi, tay con đau lắm, mẹ viết giúp con đi mà~”

Tôi chịu hết nổi:
 “Tư Ninh Ninh! Mẹ không phải ba con!
 Mẹ không ăn nổi chiêu này đâu, viết tiếp cho mẹ!”

Con bé mếu máo:
 “Mẹ dữ quá… con muốn ba cơ…”

Đúng lúc đó, cửa mở.

Tư Duật tan làm về, vừa bước vào đã nghe thấy tiếng con gái khóc la om sòm.

“Ninh Ninh, sao vậy con?”

Với con gái, anh lúc nào cũng dịu dàng đến tận xương.
 Nâng như nâng trứng, hứng như hứng hoa.

Con bé kể lể đầy ấm ức:
 “Tay con đau, viết chậm, mẹ mắng con, con tủi thân, con muốn ba ôm~”

Tôi nhìn mà nghiến răng.

Đúng là sinh ra một bản sao của mình.
 Tôi bó tay thật rồi.

“Tư Duật,” tôi đe dọa, “anh mà dám ôm nó, tối nay đừng hòng ôm em.”

Anh đứng hình.

Ôm cũng không được, không ôm cũng không xong.

Cuối cùng, anh quay sang dỗ tôi trước, giọng nhỏ nhẹ:
 “Vợ ơi, đừng giận. Em lên lầu nghỉ chút đi.”
 “Để anh kèm con học.”

Tôi khoanh tay:
 “Tư Duật, anh mà dám viết hộ nó, tôi chặt tay anh đấy.”

“Tuân lệnh,” anh nghiêm túc đáp, “vợ yêu đại nhân.”

Tư Ninh Ninh bĩu môi:
 “Ba ơi, so với con, ba lúc nào cũng bênh mẹ hơn.”

“Đương nhiên rồi,” anh đáp rất tự nhiên, “mẹ con là người ba phải năn nỉ mới cưới được.”
 “Còn con… là tai nạn.”

Con bé tròn mắt:
 “Vậy ba mẹ đẻ thêm em trai đi.”
 “Ba lo cho mẹ, em trai lo cho con.”

“……”

Tôi nhìn hai cha con, bật cười bất lực.

Cái kiểu lém lỉnh lanh chanh này, không biết là giống ai nữa.

 
HẾT.