Tuyết rơi dài phố, người chưa về

14

Mùi m /áu tanh nồng nặc át hẳn mùi thuốc.

Ta đẩy cửa hậu đường bước vào.

Không gian chật hẹp, ánh sáng mờ tối.

Bùi Yến Thừa nằm trên chiếc giường hẹp, trước ngực quấn dày băng trắng, m /áu đỏ sẫm thấm ra, loang ướt quá nửa.

Hắn nhắm chặt hai mắt, sắc mặt vàng vọt như giấy.

Nếu không phải lồng ngực còn phập phồng yếu ớt, gần như chẳng khác gì một người c /hết.

Ta cúi đầu nhìn cánh tay mình.

Vết rạch sượt qua đã được bôi thuốc, quấn băng gọn gàng, chỉ còn lại chút đau nhói mờ nhạt.

Thẩm Thanh Chu đứng bên lò đất đỏ, tay cầm quạt lá cọ khẽ lay.

Nồi thuốc sôi ùng ục, làn hơi trắng đắng chát cuộn lên giữa gian phòng.

Hắn liếc nhìn ta một cái, ánh mắt phức tạp, cuối cùng không nói gì, chỉ lặng lẽ thêm một khối than.

Tiếng gõ cửa khẽ vang.

Chu Lẫm mắt đỏ hoe bước vào.

Hắn là phó quan thân cận của Bùi Yến Thừa, theo hầu nhiều năm.

Vừa nhìn thấy ta, đầu gối hắn mềm nhũn, quỳ thẳng xuống đất.

“Phu nhân…”

Giọng khàn đặc, mang theo tiếng nghẹn.

Hai tay hắn nâng cao một chiếc hộp gỗ tử đàn.

“Hầu gia dặn… nếu có b/ất tr/ắc…”

“Thì phải đích thân giao vật này cho ngài.”

Chiếc hộp nặng trĩu, vân mây chạm khắc tinh xảo.

Đầu ngón tay chạm vào khóa đồng, lạnh đến tê người.

Ta do dự trong chốc lát, rồi vẫn mở khóa.

Không có vàng bạc.

Không có khế ước điền sản.

Chỉ có hai phong văn thư mỏng.

Ta mở phong thứ nhất.

Đó là một tờ hộ tịch lộ dẫn hoàn toàn mới, trên mặt đóng dấu quan phủ Giang Châu đỏ tươi.

Họ tên: Liễu Nghiên.

Quê quán: Giang Nam, Cẩm Châu.

Đó vốn là thân phận ta thuận miệng bịa ra, nay lại bị con dấu quan ấy đóng xuống, khắc thành sự thật sắt đá.

Từ nay về sau, trên đời này thực sự có Liễu Nghiên.

Tay hơi run, ta mở phong thư thứ hai.

《Thư phóng thê》.

Nét chữ quen thuộc, bút lực xuyên giấy, chỉ là ở nét thu bút cuối cùng lại mang theo run rẩy.

“… Bảy năm phu thê, ân nghĩa đã dứt. Nay trả nàng tự do, từ đây núi cao nước rộng, nam hôn nữ giá, đôi bên không còn can hệ.”

Ký tên: Bùi Yến Thừa.

Từng chữ từng chữ rõ ràng, không có nửa câu dư thừa.

Không phải loại hưu thư viết cho đẹp mặt, chất đầy hai chữ “khoan hậu”.

Mà là phóng thê thư.

Hắn đến Giang Nam, không mang xiềng xích, mà mang theo chìa khóa.

“Đây là vật Hầu gia hôm đó ở hậu đường y quán, sau khi xem vết thương ở chân ngài, liền suốt đêm sai người đi làm.”

Chu Lẫm quỳ trên đất, đầu dập xuống liên hồi, nước mắt chảy đầy mặt.

“Đêm ấy Hầu gia trở về, ngồi sững trong phòng suốt một đêm. Hắn nói, cả đời này hắn thắng quyền thế, lại thua đến mức không còn mặt mũi nào gặp ngài.”

“Hắn nói thân phận chủ mẫu họ Bùi là gông xiềng. Lần này, hắn muốn tự tay đập vỡ nó, trả lại cho ngài thanh danh và tự do.”

“Cho dù hôm nay không có trận t /hích s /át này, hắn cũng chưa từng định sống mà cưỡng ép đưa ngài quay về.”

Ta siết chặt hai tờ giấy mỏng trong tay, các khớp ngón tay trắng bệch.

Trong cổ họng như nghẹn một cục bông ướt, chặn đến đau nhói.

Những hận thù ấy, những oán giận ấy, vào khoảnh khắc này, đều hóa thành tro bụi nhẹ tênh.

Hắn dùng m/ạng, trải cho ta một con đường sạch sẽ, không vướng bụi trần.

Người nằm trên giường khẽ run hàng mi.

Bùi Yến Thừa chậm rãi mở mắt.

Ánh nhìn tụ lại rất lâu, rồi mới rơi xuống mặt ta.

Nhìn thấy văn thư trong tay ta, hắn dường như thở phào một hơi, chút lệ khí cuối cùng trong đáy mắt cũng tan đi.

“Khụ…”

Một tiếng khẽ ho, động đến vết thương, càng nhiều m/áu trào ra.

Hắn không để tâm, chỉ nhìn chằm chằm vào ta, giọng nói yếu ớt như bị giấy nhám mài qua.

“Chỉ có như vậy… nàng mới hoàn toàn không còn là ‘người họ Bùi’.”

Hắn gắng sức nhếch khóe môi, lộ ra một nụ cười cực kỳ xấu xí.

“Nghiên Nghiên, làm Liễu thị đi.”

“Liễu thị là tự do.”

“Hãy quên Bùi Yến Thừa… cho thật sạch.”

15

Vài ngày sau, Giang Nam vào mùa mưa dầm.

Mưa bụi nghiêng nghiêng đan xuống, bao phủ mái ngói đen của y quán trong một tầng hơi nước xanh xám.

Thuốc của Thẩm Thanh Chu rốt cuộc cũng kéo được người ấy từ Quỷ Môn Quan trở về.

Đẩy cửa hậu đường, lò đất đỏ đã dỡ nồi thuốc, thay vào đó là một ấm tử sa.

Tiếng sôi lục bục vang lên, tỏa ra không còn là vị đắng, mà là hương trà thanh nhã.

Bùi Yến Thừa tựa vào giường, trên người đã thay sang bộ áo vải xanh nhạt giặt đến bạc màu.

Sắc mặt tuy còn tái, nhưng hơi thở đã ổn định.

Ta bước tới, mở rương, lấy băng gạc, cầm thuốc trị thương.

Động tác thuần thục, trôi chảy như nước chảy mây trôi.

Hắn cởi mở vạt áo.

Trên ngực, vết thương xuyên thấu đã đóng vảy.

Khối thịt sẫm đỏ ngoằn ngoèo trên làn da tái nhợt, dữ tợn, méo mó, như một loài côn trùng đã ch/ế/t.

Ta dùng nước ấm thấm ướt khăn vải, lau sạch mép vết thương.

Đầu ngón tay tránh đi phần thịt non mới liền, lực đạo nhẹ nhàng.

Giống hệt ba năm trước ở Hầu phủ, ta từng hầu hạ hắn thay y phục.

Chỉ là khi đó, đầu ngón tay còn ấm.

Còn bây giờ, đã lạnh.

Ngoài cửa sổ, tiếng mưa rả rích không ngừng, trong phòng than hồng lách tách.

Giữa hai người là một chiếc bàn nhỏ, đặt hai phần văn thư quyết định nửa đời còn lại.

“Tay nghề vẫn tốt như vậy.”

Hắn cất tiếng, giọng mang theo sự thô ráp của người vừa khỏi trọng bệnh.

Ta không ngẩng đầu, chỉ phết thuốc cao lên lớp băng.

“Luyện ra ở Hầu phủ.”

Hầu kết hắn khẽ chuyển động, nhưng không tiếp lời.

Ánh mắt lại như một lưỡi dao cùn, từng tấc từng tấc lướt qua lông mày, đôi mắt của ta.

Tầm nhìn hạ xuống, dừng lại trên tờ lộ dẫn hoàn toàn mới kia.

Ngón tay hắn không khống chế được mà đưa lên chạm vào, đầu ngón tay chậm rãi miết qua cái tên còn chưa khô mực.

“Liễu Nghiên…”

Hắn thì thầm gọi, như đang nhai một trái quả đắng còn xanh.

“Hay thật.”

Ta thay hắn phủ lớp băng mới, thắt nút.

Đầu ngón tay vô tình lướt qua lồng ngực ấm nóng của hắn, cơ bắp hắn lập tức căng cứng.

Ta như không có việc gì, thu tay lại.

“Vết thương kiêng nước, thay thuốc đúng giờ, nửa tháng lành.”

Ta đứng dậy, khép lại hòm thuốc.

“Nghiên Nghiên.”

Cổ tay ta bỗng bị giữ chặt.

Lòng bàn tay hắn nóng rực, mang theo sự suy nhược của bệnh nặng, nhưng lại cố chấp đến mức khẽ run.

Ngọn nến khẽ lay, hắt lên đôi mắt hắn những tia đỏ ngầu.

“Nếu có kiếp sau…”

Giọng nói run rẩy, mang theo sự cầu khẩn hèn mọn, cái vọng niệm quanh quẩn nơi đáy lòng hắn bấy lâu, rốt cuộc cũng thốt ra.

“Nếu có kiếp sau, đổi ta chờ nàng.”

“Đổi ta quỳ trong tuyết, đổi ta ba quỳ chín lạy, đổi ta nếm đủ những khổ sở nàng từng chịu…”

Hắn nhìn ta, trong đáy mắt, cốt khí kiêu ngạo vỡ nát thành từng mảnh.

“Chỉ cần nàng, lại nhìn ta thêm một lần.”

Ta lặng lẽ nghe.

Lực siết nơi cổ tay ngày một tăng, như kẻ sắp c/hết đ/uối bám lấy khúc gỗ nổi duy nhất.

Ta nghiêng đầu, nhìn ra ngoài cửa sổ mưa rơi miên man.

Năm đó tuyết lớn, cũng mênh mang như vậy.

Cái lạnh thấu xương ấy theo dòng hồi ức, từng chút từng chút bò lên đầu gối ta.

Quá khổ rồi.

Một đời này, quá khổ rồi.

Ta chậm rãi, từng chút một, gỡ từng ngón tay hắn ra.

Động tác nhẹ nhàng, nhưng không cho phép chống cự.

“Bùi Yến Thừa.”

Ta nhìn hắn, giọng điệu ôn hòa như đang nói chuyện của người khác.

“Ngươi có từng nghĩ.”

“Đối với ta mà nói, nếu có kiếp sau…”

Ta khựng lại một chút, từng chữ từng chữ nói ra rõ ràng:

“Lại gặp được ngươi, đối với ta mà nói, mới là hình phạt tàn nhẫn nhất.”

Ánh sáng trong mắt hắn, ngay khoảnh khắc ấy, hoàn toàn tắt lịm.

Giống như bị dội thẳng một chậu nước lạnh lên đầu, đến chút tro tàn cuối cùng cũng hóa thành c/hết xám.

Bàn tay kia buông thõng, nặng nề rơi xuống bên mép giường.

Hắn nhắm mắt lại, không nói thêm lời nào nữa.

Sáng sớm hôm sau.

Mưa đã tạnh.

Chén trà trên bàn đã nguội lạnh từ lâu, trên mặt kết một lớp dầu trà mỏng.

Trên giường trống không, chăn nệm được gấp gọn gàng, ngay ngắn.

Hai phần văn thư bị đè dưới chén trà.

Ta cầm lấy tờ lộ dẫn, đẩy cửa sổ ra.

Trời sáng rực, núi xa xanh thẫm như mày.

Từ đây về sau, trên đời này không còn Giang Nghiên nữa.

Núi cao nước rộng, vĩnh viễn không gặp lại.

16

Kinh thành đón trận tuyết đầu mùa, tuyết rơi lả tả.

Cuối con phố dài, có một người đứng rất lâu, trên vai tuyết đã đọng dày từng tấc.

Huyền áo, mũ tím, tôn quý không gì sánh được.

Bùi Yến Thừa khẽ khép mắt.

Trong gió tuyết, dường như có cố nhân xách đèn trở về.

Ánh đèn vàng ấm, soi rõ gương mặt nhỏ bị lạnh đến đỏ ửng.

Nàng kiễng chân vẫy tay, nụ cười tan chảy hơn nửa con phố lạnh giá.

Đó là Giang Nghiên của bảy năm trước.

Ký ức bất ngờ cuộn trào.

Năm đầu sau đại hôn, trong yến tiệc có món tôm thủy tinh.

Đầu ngón tay nàng ửng đỏ, hiếm hoi làm nũng một lần, bĩu môi nhìn hắn mà nói:

“Phu quân, tay thiếp đau.”

Đôi tay từng vì hắn sắc thuốc, quản sổ sách ấy, chỉ muốn lười biếng một lần.

Hắn đã đáp thế nào?

Hắn cau mày, lạnh lùng quở trách một câu: “Thể thống gì thế này.”

Hắn dùng quy củ, từng tấc từng tấc mài mòn sự linh động của nàng, tự tay nhốt con chim nhỏ đang sống động ấy vào chiếc lồng đoan trang của Hầu phủ.

Giờ đây, nàng hẳn đang ở Giang Nam.

Có lẽ đang vây quanh lò đất đỏ, cùng người khác nấu trà, mày mắt cong cong.

Sự sống động từng bị hắn bóp nghẹt kia, cuối cùng cũng quay trở lại trên người nàng.

Thật tốt.

Bùi Yến Thừa khẽ kéo khóe môi, nụ cười nhạt đến cực điểm.

Quay đầu lại, phía sau là Định Bắc Hầu phủ nguy nga sừng sững.

Phi diêm đấu củng chồng lên nhau, ngói lưu ly phủ kín tuyết trắng, toàn bộ Hầu phủ trang nghiêm và hoa lệ, trông chẳng khác nào một tòa lăng mộ được xây sẵn cho người còn sống.

Hắn từng cho rằng nơi này là giang sơn, là chốn che chở, là bức tường kiên cố bảo vệ mọi thứ hắn nắm trong tay.

Đến tận lúc này hắn mới hiểu, đó chẳng qua chỉ là một chiếc lồng vàng, do chính hắn tự tay rèn đúc, rồi nhốt mình và nàng vào trong.

Hắn luôn tự phụ rằng bản thân tỉnh táo, đem Giang Nghiên xem như nền móng của Hầu phủ, cho rằng đã là nền móng thì đương nhiên phải chịu lực, phải gánh nặng, phải nhẫn nhịn tất cả.

Nhưng hắn quên mất, nền móng ấy cũng được tạo nên từ m /áu thịt.

Cũng biết đau.

Cũng biết lạnh.

Cũng sẽ vỡ vụn khi bị ép đến cùng đường.

Bát lương cao bị hắn tiện tay đổ đi.

Con tôm hắn kiên nhẫn bóc cho Lâm Uyển Nhi.

Câu nói thờ ơ “cần gì phải so đo” buông ra như lẽ hiển nhiên.

Mỗi một khoảnh khắc hắn cho là nhỏ nhặt ấy, đều là con d /ao hắn tự tay trao cho nàng, từng nhát từng nhát, không thấy m /áu, nhưng cắt đến tận xương.

Chỉ là khi đó, mũi d /ao luôn hướng về phía nàng.

Giờ đây, mũi d /ao quay ngược lại, cắm thẳng vào tim hắn.

Không có m /áu chảy ra, nhưng cơn đau lại thấu tận xương tủy, kéo dài không dứt.

Hắn đã thắng hết thảy.

Thắng chính địch, dẹp yên khói lửa, nắm trọn quyền thế trong tay, trở thành quyền thần nói một không hai của triều Đại Diệp.

Nhưng giữa trời phong tuyết mênh mang này, hắn lại thua mất người duy nhất khiến thế gian này còn có ý nghĩa.

“Thúc thúc, người đang đợi ai vậy?”

Giọng nói non nớt của trẻ con bỗng vang lên, kéo hắn về thực tại.

Hắn cúi đầu.

Một đứa trẻ ôm xâu kẹo hồ lô đứng trước mặt hắn, ngẩng khuôn mặt nhỏ lên nhìn, ánh mắt tràn đầy tò mò.

Đợi ai sao?

Hắn nhìn con đường dài phủ tuyết, kéo mãi không thấy điểm cuối, hầu kết khẽ chuyển động.

Rất lâu sau, hắn mới tìm lại được giọng nói, nhẹ đến mức gần như tan vào gió tuyết:

“Đợi một người… không còn về nhà nữa.”

Đứa trẻ gật đầu, dáng vẻ như hiểu mà lại chưa hiểu, rồi được mẫu thân nắm tay dắt đi, bóng nhỏ dần giữa màn tuyết trắng.

Trường phố trở lại tĩnh lặng.

Tuyết rơi không một tiếng động.

Hắn xoay người, từng bước từng bước đi sâu vào màn tuyết mênh mông, bóng lưng cô độc dần dần hòa vào đêm tối.

Hắn thắng cả thiên hạ.

Nhưng từ nay về sau, không còn ai cùng hắn đứng nơi hoàng hôn, cũng không còn ai hỏi hắn một câu: cháo hôm nay, có còn ấm không.

(Toàn thư hoàn)